Primavera

Flor caminho que conduz
Em cada pétala rosada, uma perfumada
Estação da luz

Setembro

Na chuvosa manhã
Pelo menos a orquídea rosa
Inicia a primavera.

Orquídeas 2

A orquídea estende o galho.
Na ponta do galho uma mão.
Na ponta da mão cinco dedos.
Na ponta dos dedos outras mãos.
Com outros galhos e outros dedos
que se estedem até tocar
a ponta de alguma núvem
que mesmo sendo etérea
é uma garra pálida
que a agarra.

Cantiga de roda

Setembro, frio e calor
Vento bate no batente
Enche a casa de flor

Testamento

Quando você me deixar
Por favor
Não me deixe bens
Móveis ou imóveis
Nem casa, nem carro
Nem conta bancária
Ou previdência privada
Não me deixe nada

Quando você me deixar
Por favor
Não me deixe dívidas
Obrigações ou títulos
Duplicatas divididas
Em faturas ou carnês
Enterre tudo com você

Quando você me deixar
Por favor
Não me deixe sonhos
Só quero o seu travesseiro
Testemunha das noites
Guardando o seu cheiro
Só essa lembrança
Minha única herança

Quando você me deixar
Por favor
Não me deixe

Porque você está estirado sobre a mesa do escritório com essa cara de massacre?
Acabei de ser atropelado por uma manada feroz de prioridades.

O livro

Porque se atura tanta literatura? Escrever até escrevo. E gosto, porque é algo que se precisa. Porque não precisa. Mas fazer um livro?. É assim como procriar, deixar um broto, um rastro, um retrato. Fica para toda a vida. Isso eu não quero. Ou quero? Ou há escolha? Há sentido em trepar se não for para procriar? Por nada, só porque deu vontade, uma compulsão, masturbação. Escrever porque descansa. E cansa. E aí a gente senta e deita. Deita a tinta e o papel aceita, em seu leito. Lá onde me deleito. O papel chupa a seiva da caneta, como se tinta fosse leite e a pena uma teta. E a palavra vira sustento. Escrevo, então, por precisão. Ou porque não preciso. Posso até escrever, mas fazer um livro. Ah...aí , não.